Al 'full contact' no, en eso fue superior la albiceleste, pero al deporte de los goles y la pelota con once jugadores por equipo y dos porterías, a eso fueron mejores los nuestros. Pienso en la furia satánica de ese chaval que, sujetado por tres amigos, logra arrastrarse poco a poco por el suelo, conquistando como Kaa centímetro a centímetro de baldosa para ir a la melé contra unos aficionados españoles que festejan la victoria de su equipo, y temo por la integridad física de Mac Allister senior. 'Eppur si muove'.

D'Alessandro me explicó que allí, en la Argentina, esto se lo toman muy en serio, que hay que tener en cuenta el contexto y que la gente lo está pasando mal, como si aquí atásemos a nuestros perros con longanizas de Graus. La clave está en el sentido del humor, el suyo acaba en los spots de televisión y el nuestro comienza cuando pisamos la calle: ¿de qué otra forma si no podrían aguantar 49 millones de personas a un ministro de Transportes como Óscar Puente?

Oí a un periodista decir que no teníamos sangre en las venas pero a mí me pone la piel de gallina comprobar cómo mis compatriotas celebran el éxito deportivo cantando 'Un beso y una flor'.

Y luego está lo del piloto, que es 'hors catégorie' como diría Jaime Ugarte: «Desde aquí queríamos dar la enhorabuena a los argentinos…» Y de fondo, en mitad del estruendo y de los vítores, se le escucha decir al cuello de su camisa «España ha ganado». ¿Cómo acabaría la historia? ¿Qué pasaría al tomar tierra?

Porque puedo imaginar la reacción de Guillermo Francella pero me da miedo pensar en la del otro argentino, el endemoniado con el 666 grabado en la cabeza y placado por sus colegas para impedir entre convulsiones la penúltima refriega.